Un jueves cualquiera, día de descuento en frutas y verduras en el supermercado cerca de mi casa, me voy a mercar tratando de mantener el perfil más bajo posible: los mismos leggings del día anterior, una cachucha de letras borradas y un saco anchísimo lleno de motas que podría ser una herencia de mi papá...
Hoy no llueve en Bogotá y aprovecho para llevar a mi hija al parque. Ella está feliz, cuando oye la palabra «parque» coge su chaqueta y sus botas y se para en la puerta. Yo no veo la hora de salir, el parque se ha vuelto el centro de mi vida social por excelencia. No...
Pasé muchos ratos de niña sentada en las piernas de mi abuela. Sin una várice, sin un vasito reventado, torneadas y porcelanudas. Una vez, antes de morirse, mi mamá llegó de afán a verla en la clínica y al abrir la puerta de la habitación sorprendió a tres enfermeras levantándole la falda: -¡Parecen de quinceañera!…...